Cайт является помещением библиотеки. Все тексты в библиотеке предназначены для ознакомительного чтения.

Копирование, сохранение на жестком диске или иной способ сохранения произведений осуществляются пользователями на свой риск.

Карта сайта

Все книги

Случайная

Разделы

Авторы

Новинки

Подборки

По оценкам

По популярности

По авторам

Рейтинг@Mail.ru

Flag Counter

Юмор
Чехов Антон Павлович
Лист (Кое-что пасхальное)

Передняя. В углу ломберный столик. На  столике  лист  серой  казенной бумаги, чернильница с пером и песочница. Из угла в  угол  шагает  швейцар, алчущий и жаждущий. На сытом рыле его написано  корыстолюбие,  в  карманах позванивают плоды лихоимства. В десять часов начинает вползать с  улицы  в переднюю маленький человек, или, как изволит называть его-ство, "субъект". Субъект вползает, подходит на цыпочках к столу,  робко  берет  в  дрожащую руку перо и выводит на сером листе  свою  негромкую  фамилию.  Выводит  он долго, с чувством, с толком, точно чистописанию учится... Набирает  чернил на перо чуть-чуть, немножечко, раз пять: капнуть боится. Сделай он  кляксу и... всё  погибло!  (Был  однажды  такой  случай...  Впрочем,  некогда...) Росчерка  он  не  подмахивает:  ни-ни...  И  "ер"   вырисовывает.   Кончив чистописание, он долго глядит на свою каллиграфию, ищет ошибки и, не найдя таковой, вытирает на лбу пот.

- Христос  воскрес! -  обращается  он  к  швейцару.  Нафабренные  усы приходят в троекратное соприкосновение с колючими усами... Раздаются звуки поцелуя, и в карман цербера с приятным звоном падает новая "малая толика". За первым субъектом вползает другой, за этим третий... и так до часу. Лист со всех сторон покрывается подписями. В четвертом часу цербер несет его  в апартаменты. Старичок берет его в руки и начинает считать.

- Все... Но, однако, что это значит? Пс! Тут, эээ...  я  не  вижу  ни одного знакомого почерка!  Тут  один  чей-то  почерк!  Какой-то  каллиграф писал! Наняли каллиграфа, тот и подписался за них! Хороши, нечего сказать! Трудно им было самим прийти и поздравить! А-ах! Что я им худого сделал? За что они меня так не уважают? (Пауза.) Эээ... Максим!  Поезжай,  братец,  к экзекутору и т. д...    

* * *

Одиннадцать часов. Молодой человек с кокардой на дне фуражки вспотел, тяжело дышит, красен... Он взбирается по  бесконечной  лестнице  на  пятый этаж... Взобравшись, он с остервенением дергает за  звонок.  Ему  отворяет молодая женщина.

- Ваш Иван Капитоныч дома? - спрашивает молодой человек, задыхаясь от усталости. - Ох! Скажите ему, чтобы он как можно скорей бежал  к  его-ству опять расписываться! Украли тот лист! Ох...  Нужно  теперь  новый  лист... Скорей!!

- Кто же это украл? Кому он нужен?

- Его  чертовка...  эта...  фффф...  Его  экономка  стянула!   Бумагу собирает, на пуды продает... Сквалыжная баба, чтоб ей ни дна ни  покрышки! Однако мне к восьмерым еще бежать нужно... Прощайте!    

* * *

Еще передняя... Стол и  лист.  В  углу  на  табурете  сидит  швейцар, старый, как "Сын отечества", и худой, как  щепка...  В  одиннадцать  часов открывается дверь из апартаментов. Высовывается лысая голова.

- Что, еще никого не было, Ефимушка? - спрашивает голова.

- Никого-с, ваше-ство...

В первом часу высовывается та же голова.

- Что, еще никого не было, Ефимушка?

- Ни единой души, ваше-ство!

- Гм... Ишь ты... Гм...

Во  втором  часу  то  же,  в  третьем -  то  же...  В  четвертом   из апартаментов высовывается  всё  туловище,  с  ногами  и  руками.  Старичок подходит к столику и долго глядит на пустой лист.  На  лице  его  написана великая скорбь.

- Гм... не то, что в прошлые годы, Ефимушка! - говорит он, вздыхая. - Так... Гм... И на лбу, значит, роковые слова: "В отставке"!!! У Некрасова, кажется, так... Чтоб моя старуха не смеялась  надо  мной,  давай  хоть  мы распишемся за них!.. Бери перо...

Число просмотров текста: 785; в день: 0.37

Оцените этот текст:

Разработка: © Творческая группа "Экватор", 2011-2014

Версия системы: 1.0

Связаться с разработчиками: libbabr@gmail.com

Генератор sitemap

1