| 
                 
                   
      
       Nel mezzo del cammin di nostra vita.
   Я, я, я. Что за дикое слово!
 Неужели вон тот - это я?
 Разве мама любила такого,
 Желто-серого, полуседого
 И всезнающего, как змея?
  Разве мальчик, в Останкине летом
 Танцевавший на дачных балах, -
 Это я, тот, кто каждым ответом
 Желторотым внушает поэтам
 Отвращение, злобу и страх?
  Разве тот, кто в полночные споры
 Всю мальчишечью вкладывал прыть, -
 Это я, тот же самый, который
 На трагические разговоры
 Научился молчать и шутить?
  Впрочем - так и всегда на средине
 Рокового земного пути:
 От ничтожной причины - к причине,
 А глядишь - заплутался в пустыне,
 И своих же следов не найти.
  Да, меня не пантера прыжками
 На парижский чердак загнала.
 И Виргилия нет за плечами -
 Только есть одиночество - в раме
 Говорящего правду стекла.
              1924 
   
 
  
    
                   |