| 
                 
                   
      
       Как перья страуса на черном катафалке,
 Колышутся фабричные дымы.
 Из черных бездн, из предрассветной тьмы
 В иную тьму несутся с криком галки.
 Скрипит обоз, дыша морозным паром,
 И с лесенкой на согнутой спине
 Фонарщик, юркий бее, бежит по тротуарам...
 О скука, тощий пес, взывающий к луне!
 Ты - ветер времени, свистящий в уши мне!
  Декабрь 1913
  
   
 
  
    
                   |