|
...снова она и он. Серый как мир сюжет.
Можно не продолжать. Киев, январь, любовь.
Свадебный марш, цветы. Утренний сладкий лепет:
Верю, ты будешь долгим, счастье мое!
Потом он уехал. Куда-то считать вулканы.
Сказал, что до марта. Вышло - до сентября.
Никто не ответит, никто угадать не сможет,
Чем эти недели жила она, как смотрелась...
Надо бросать перо. Нечего зря скрипеть.
Те же она и он. Где бы найти других?
Та же в глазах мольба. Тот же припев под утро:
Верю, ты будешь долгим, счастье мое!
Потом он уехал. Индейцев спасать каких-то.
Ни много, ни мало - на год. Или на полтора.
Никто не опишет, никто никогда не скажет,
Зачем миновали дни ее эти, в какую пропасть...
Надо менять глаза. Всюду она и он,
Ветхие, как Сатурн. Снова визит, рассвет.
Снова почти чужой, еле знакомый голос:
Верю, не верю, здравствуй, счастье мое!
Потом он уехал. Искать Атлантиду, что ли.
На целую вечность - и еще на один день.
Ее не допросишь, она и сама не знает,
Во что обошлись ей часы эти все, минуты...
Надо уйти в толпу. И затеряться там.
Хватит стращать людей мраком монастыря.
Здесь не монахов нет. Всяк подчинен уставу.
Веришь, не веришь, бедствуй, пой, уповай...
|
