| 
                 
                   
      
       Жизнь будничная не пьянит,
 День тянется, излишне долог,
 И опьяняет только вид
 Застывших стройно книжных полок.
  Успев страстями отболеть,
 Душа становится капризней,
 И срок приходит нам хмелеть
 От чтения, а не от жизни.
  Так дружелюбны тишина
 И надписей мерцанье в келье!
 Восторг от книжного вина
 Не превращается в похмелье.
  Настаивается оно
 В тиши, под нежной книжной пылью -
 Вино религии, вино
 Опасности, вино насилья.
  Вселенский хмель водил пером
 Писак, сложивших эти сказки
 О тех, кто в чане мировом
 Был частью Божией закваски,
  О тех, кто хмель в себе пронес,
 За кем неслись вражда и схватка,
 Через кого шутил хаос
 Над трезвостью миропорядка.
  Так помолитесь, господа,
 Коль сами опьянеть не в силах,
 За тех, кто чувствовал всегда
 Хмель, обращающийся в жилах.
  
   
 
  
    
                   |