|
Сказал я старому приятелю,
К нему наведавшись домой:
"Что пишешь ты? "Дневник писателя"?
Пустое дело, милый мой.
Поверь, дружок: твой труд по выходе
Дурная участь будет ждать.
Его начнут по вздорной прихоти
Все недоумки осуждать.
Сплотит читателей порыв один,
Все завопят наперебой:
"Из тех, кто в этой книге выведен,
Никто не схож с самим собой!"
Имел ты к лести все возможности,
Но все ж не захотел польстить.
Ты их не вывел из ничтожности,
А этого нельзя простить.
Все завопят с обидой жгучею,
Что твой "Дневник" - собранье врак
И что в изображенных случаях
Случалось всё совсем не так.
Своею прозой неприкрашенной
Ты никому не удружил
И, откликами ошарашенный,
Ты вроде как бы и не жил.
В литературе нет традиции,
Помимо склонности к вражде.
Как мины, глупые амбиции
В ней понатыканы везде.
Ты вышел без миноискателя
В литературу налегке,
За это "Дневником писателя"
Тебе и врежут по башке".
|
