|
Я по жизни стихописец,
Жизнь я славную прожил,
Только злобный живописец
Хрен на это положил.
Живописец, стихописец -
Оба мы любимцы муз,
Но свирепый живописец
Отрицает наш союз.
"Кто ты есть? - он вопрошает. -
Как ты смеешь мне дерзить?
Мне никто не помешает
Тлей тебя изобразить".
Возражаю я: "Опомнись,
Наши русские поля,
Нашу русскую духовность
Воспевать не может тля.
Объясни ты мне как другу:
Чем же я тебе держу?
Тем, что я твою супругу
В шутку за бок подержу?
Оттого глядишь ты жутко
На родное существо?
Это дружеская шутка,
И не более того".
Он в ответ: "От этой шутки
Враз живот начнет расти.
Много ль надо проститутке -
Лишь портками потрясти".
Мне за даму заступиться
Не дает мазилка злой -
Из квартиры живописца
Вылетаю я стрелой.
Во дворе в ночную бездну
С тихим вздохом я взгляну.
Слышно, как в квартире бездарь
Смертным боем бьет жену.
Всё застыло в Божьем мире,
Между звезд луна плывет,
Лишь маляр в своей квартире
Шум нелепый создает.
Я шепчу: "Уймись, мазепа!
Страшен в гневе ты своем,
Но подумай, как нелепо
Оживлять любовь битьем.
Понимаю, ты расстроен,
Но прикинь башкой пустой,
Кто из нас и впрямь достоин
Этой женщины святой".
|
