|
Некий отец воевал с собственным маленьким сыном
И одолел, ибо сын в страхе дрожал перед ним.
Все, что ни делал сынок, было папаше противно,
Робко сутулился сын, зная никчемность свою.
Нравилось очень отцу зверем кидаться на сына,
Чтоб с омерзением вновь трусость его увидать.
Мать на руке у отца с воплями тут повисала,
Как бы с огромным трудом ярость смиряя его.
Стоили нервов и слез сыну такие спектакли,
Сызмальства плохо он спал,- но ведь на то и отец.
Матери, правду сказать, тоже не нравился отпрыск,
Глупые мненья его и хулиганы-дружки.
Честно старался отец чадо свое переделать,
И в каждодневной борьбе шли незаметно года.
Сын подрастал, но отцу были по-прежнему мерзки
Мненья его и друзья, действия и внешний вид.
Все было в сыне не так, все изменить надо было,
И в переделку опять близкие брали сынка.
Стал неврастеником он; стал ли затем импотентом -
Трудно сказать, ведь подруг в дом он не мог приводить.
Чем же закончилось все? Да, разумеется, смертью -
Той, что некстати пришла и прекратила борьбу.
Нынче могила отца вся заросла сорняками -
С самого дня похорон сын к ней дорогу забыл.
Выцветший пластик венков, в комьях и трещинах почва -
От проседанья ее скоро завалится крест.
Да, эта сказка стара, но не боюсь предсказать я:
Ей сохранять новизну впредь навсегда суждено.
|
