|
Я знаю: многим повезло:
Они по скорбной сей юдоли
Проходят, не изведав боли,
Которая всегда есть зло.
По убеждению святош,
Боль - просветления основа,
Но, поместившись в плоть больного,
Ты по-иному запоешь.
Боль никогда и никому
Не даст высокости духовной;
Боль - это страх, и скрип зубовный,
И погружение во тьму.
И если вправду боль придет,
А не какая-то щекотка,
Больной лежать не станет кротко -
Он всех бранит, он всех клянет.
Мелькают близкие вокруг,
Но все настолько неуклюжи,
Что делается только хуже
От кислых рож, от грубых рук.
И подчиняться им изволь!
Но нет - больной в отместку хочет
Их в сердце клюнуть, словно кочет,
Чтоб вспомнили, что значит боль.
Слова сочувственные - ложь:
Когда сочувствуешь на деле,
То рухнешь на пол у постели
И в той же муке заревешь.
Больной безмерно одинок
И оттого он всех изводит.
Не очень-то облагородит
Его страдальческий венок.
Непроизвольно голося,
То дергаясь, то замирая
И пот со лба не утирая,
Он ненавидит всё и вся.
И ненавидит поделом:
Миростроитель зря старался,
Коль в мире человек остался
Наедине с подобным злом.
|
