| 
                 
                   
      
       Поэт, писавший чепуху,
 Вгонявший публику в зевоту,
 Со мной был прям, как на духу,
 Судил по гамбургскому счету.
  Судил сурово, свысока
 О тех элегиях и одах,
 В которых каждая строка
 Ему предписывала отдых.
  Не мог я этого понять,
 Впал в расслабление тупое,
 А он все продолжал равнять
 Меня с приземистым собою.
  Когда же от моих стихов
 Живого не осталось места,
 Я понял: в братстве дураков
 Нет исключительности места.
  Ты можешь, гордый человек,
 До высей мастерства добраться,
 Будь гений, но забудь навек
 Тогда про искреннее братство.
  А это значит смерть души -
 И с плачем я раскрыл объятья,
 И мы пошли, коротыши,
 Бухать, как искренние братья.
  2012
  
   
 
  
    
                   |