|
Для злых стихий мы сделались игрушкой:
Сперва жара душила как подушкой,
Теперь в суставы сырость проникает,
А там уж холод жестью громыхает.
И что ж теперь - на оттоманку рухнуть
И от лежанья долгого распухнуть?
Я не таков. Мне нипочем стихия,
Коль написал хорошие стихи я.
Воплощены в слова, мои фантазмы -
Как кислород, как прыскалка от астмы;
Мой мир, лишенный тягостной скудели,
Куда живей, чем мир на самом деле.
Когда по стогнам города гуляю -
Своей веселости я потрафляю,
Хочу смотреть на легкое, живое,
Претит мне тяжкое и трудовое.
В метро совокупляются собачки -
И я кружусь, как балерина в пачке,
На эскалатор радостно влетаю
И от сочувствия буквально таю.
Летает белка, осыпает иней,
А над ветвями свод сияет синий.
Что белка мне? Ведь я в преддверье морга!
Но я приплясываю от восторга.
В сознанье, многоцветны и бесплотны,
Дрожат энергий чувственных полотна,
И в шуме искр, в свечении эфира
Сшивается большое зданье мира.
2010
|
