|
Пообедав достаточно плотно,
Не измучив себя воздержаньем,
Возвращаюсь к труду неохотно,
Даже с неким душевным дрожаньем.
То душа с напряженною дрожью
Предвкушает постылую ношу.
Этот труд представляется ложью,
Отчего же его я не брошу?
Для чего я себя убеждаю,
Что искусство является нитью,
По которой природа людская
Путь проходит от праха к развитью?
Эти доводы сил не имеют
Заключенье простое разрушить:
Коль услышат - понять не сумеют,
А стараются вовсе не слушать.
Да и трудно пенять им на это,
Ведь перечит житейской науке
Неприятная склонность поэта
Воспевать только беды и муки.
Потому и бесплодно стремленье
Человечью природу улучшить,
И, борясь с изначальною ленью,
Лишь себя ты сумеешь измучить.
Между тем эта лень не греховна,
От рожденья сродненная с нами,
И ее бы взлелеять любовно,
А не мучить впустую стихами.
Пусть потомки их примут прекрасно,
Но сегодня от них только беды:
Эти мысли особенно ясно
Мне являются после обеда.
Так оставим пустые потуги,
Повинуясь веленью рассудка,
Чтобы вольными были досуги
И нормальной - работа желудка.
|
