| 
                 
                   
      
       Чуть-чуть еще, и он почти б
  был положительнейший тип.
   Иван Иваныч -
               чуть не "вождь",
 дана
      в ладонь
               вожжа ему.
 К нему
        идет
             бумажный дождь
 с припиской -
               "уважаемый".
 В делах умен,
               в работе -
                          быстр.
 Кичиться -
            нет привычек.
 Он
    добросовестный службист -
 не вор,
        не волокитчик,
 Велик
       его
           партийный стаж,
 взгляни в билет -
                   и ахни!
 Карманы в ручках,
                   а уста ж
 сахарного сахарней.
 На зависть
            легкость языка,
 уверенно
          и пусто
 он,
     взяв путевку из ЭМКА,
 бубнит
        под Златоуста.
 Поет
      на соловьиный лад,
 играет
        слов
             оправою
 "о здравии комсомолят,
 о женском равноправии".
 И, сняв
         служебные гужи,
 узнавши,
          час который,
 домой
       приедет, отслужив,
 и...
      опускает шторы.
 Распустит
           он
              жилет...
                        и здесь,
 - здесь
         частной жизни часики! -
 преображается
               весь
 по-третье-мещански.
 Чуть-чуть
           не с декабристов
                            род -
 хоть предков
              в рамы рамьте!
 Но
    сына
         за уши
                дерет
 за леность в политграмоте.
 Орет кухарке,
               разъярясь,
 супом
       усом
            капая:
 "Не суп, а квас,
                  который раз,
 пермячка сиволапая!.."
 Живешь века,
              века учась
 (гении
        не р_о_дятся).
 Под граммофон
               с подругой
                          час
 под сенью штор
                фокстротится.
 Жена
      с похлебкой из пшена
 сокращена
           за древностью.
 Его
     вторая зам-жена
 и хороша,
           и сложена,
 и вымучена ревностью.
 Елозя
       лапой по ногам,
 ероша
       юбок утлость,
 он вертит
           п_о_д носом наган:
 "Ты с кем
           сегодня
                   путалась?.."
 Пожил,
        и отошел,
                  и лег,
  а ночь
        паучит нити...
 Попробуйте,
             под потолок
 теперь
        к нему
               взгляните!
 И сразу
         он
            вскочил и взвыл.
 Рассердится
             и визгнет:
 "Не смейте
            вмешиваться
 вы
    в интимность
                 частной жизни!"
  Мы вовсе
          не хотим бузить.
 Мы кроем
          быт столетний.
 Но, боже...
             Марксе, упаси
 нам
     заниматься сплетней!
 Не будем
          в скважины смотреть
 на дрязги
           в вашей комнате.
 У вас
       на дом
              из суток -
                         треть,
 но знайте
           и помните:
 глядит
        мещанская толпа,
  мусолит
         стол и ложе...
 Как
     под стекляннейший колпак,
 на время
          жизнь положим.
 Идя
     сквозь быт
                мещанских клик,
 с брезгливостью
                 преувеличенной,
 мы
    переменим
               жизни лик,
 и общей,
          и личной.
  [1928] 
   
 
  
    
                   |