Cайт является помещением библиотеки. Все тексты в библиотеке предназначены для ознакомительного чтения.

Копирование, сохранение на жестком диске или иной способ сохранения произведений осуществляются пользователями на свой риск.

Карта сайта

Все книги

Случайная

Разделы

Авторы

Новинки

Подборки

По оценкам

По популярности

По авторам

Рейтинг@Mail.ru

Flag Counter

Поэзия и песни
Клячкин Евгений
Возвращение

 Осенний город погрузился в дым
 и горожан, как будто, размело.
 Здесь не о чем и незачем двоим -
 мне одному и пусто и светло.
 
 Вот, кажется, знакомый поворот,
 зачем я оказался за углом?
 Скрипит калитка крашеных ворот,
 и вот передо мною отчий дом.
 
 Я, сквозь асфальт, булыжник узнаю
 и дровяные склады над травой,
 я поднимаюсь в комнату мою,
 твоё лицо мерцает надо мной.
 
 Ах, ради бога, просьба не вставать,
 не прерывать из-за меня дела.
 Скрипучая железная кровать -
 я точно помню где она была.
 
 Ну, здравствуй, мама, что там наш буфет?
 Отец на фронте, в доме тишина,
 и печь как лёд и хлеба тоже нет,
 да-да, конечно, это всё - война.
 
 Ты плачешь, мама: малдший сын седой,
 ну, что же плакать, внучке в институт.
 Лишь ты одна осталась молодой,
 ну а для нас, живых - года идут.
 
 Я помню год, и месяц, даже день,
 твоё лицо, сухое как пустырь,
 из нас в живых остаться мог один,
 и этот выбор совершила ты.
 
 Я должен знать, свой провожая век,
 и черпая из твоего огня.
 Что прожил эту жизнь как человек
 и что тебе не стыдно за меня.
 
 Вы говорите - длинный разговор,
 я понимаю - вам пора ко сну.
 Да-да, конечно, проходя во двор
 я непременно эту дверь замкну.
 
 Вечерний город зажигает свет,
 блокадный мальчик смотрит из окна,
 в моей руке любительский портрет,
 и год на нём, когда была война.
 

Число просмотров текста: 693; в день: 0.32

Оцените этот текст:

Разработка: © Творческая группа "Экватор", 2011-2014

Версия системы: 1.0

Связаться с разработчиками: libbabr@gmail.com

Генератор sitemap

0