Иногда мир становится скучным и бесцветным.

Тихонько мяукнула дверь. Наконец-то, дождалась! Он вернулся. Художник. Веселый, немножко ветреный. Но все-таки вернулся.

Мы берем краски-кисти и идем раскрашивать город.

В подворотне серые кошки-зеленые глаза. Нет. Так не пойдет. Это только в темноте все кошки одинаковые. Как люди, которые верят в приметы про черно-несчастливых кошек. Тут все наоборот получается. Несчастные – это как раз не люди, а те самые кошки. Которым не посчастливилось родиться нужного цвета.  

Серые дома, в которых живут люди. И жизнь у них, наверное, такая же вот, серая.

Серое утро, когда нужно проснуться на работу. Скучно-серая работа и вечера. Длинно-серые. Исправляем. Ведь, если очень захотеть, все можно исправить. Даже глупые ошибки.  

А серый цвет бывает и другим. Добрым. У меня в сахарнице живет серый бегемот. Маленький такой, с ушками. Дочка его посадила туда однажды и сказала: «Здесь он будет жить. Потому что песок любит». Там ему самое место. Полно сахарного песка. А мы украдкой следим. Чтобы его не съели.

Гулять по городу все-таки удовольствие. Блаженство. Вот так -  под дождем. Радужно-теплым. Когда он весело шлепает мокрыми пятками по лужам. А вокруг букеты акварельных зонтиков.  Хорошо. Как в детстве.

И еще случилось вот что.

Навстречу нам шел человек. В руках у него были красные цветы Гвоздики, розы, маки… Впрочем, какая разница. Он просто подошел ко мне и протянул букет.