|
Вот поднимается ветер и мчится на запад, деревья пригнув.
Молния блещет с высот и неслыханный гром сотрясает тюрьму.
Это еще не успех и, конечно, совсем никакой не триумф,
Это всего лишь начальный аккорд или только вступленье к нему.
Но все же, едва не плача,
Узник твердит: "Удача!.."
И, у окна маяча,
Жадно глядит во тьму...
Медленно, медленно, с болью - но все же сползает с очей пелена.
Нехотя голос пальбы уступает высокому тону планет.
Это пока никакой не покой, это все еще та же война,
И неизвестно, на чьей стороне перевес - на твоей или нет.
Но вдруг, ослабев от бреда,
Кто-то кричит: "Победа!"
И, оттолкнув соседа,
Слепо бежит на свет...
И, наконец, вдалеке возникает неясный прекрасный мираж:
Фата-Моргана, волненье эфира, царевны морской чешуя...
Ах, эта сладкая небыль! - и себе не возьмешь и другим не отдашь.
Просто причуда пространства, нелепая шутка, неведомо чья.
Но - без маяка, без брода,
Жарко шепча: "Свобода!",
Некая часть народа
Тянется в те края...
А вместе с ними и я.
|
