|
Мы - несколько маленьких раковин близ кипенья
бессмертных морей.
Мы - несколько пенных узорностей, летим все скорей
и скорей.
Мы - белые тучки, чуть видные, бахрома разорвавшихся
гроз.
Мы таем, блистаем, и падаем слезами на мертвый
утес.
Мы - стебли былинок, что выросли на разбитой стене
крепостной.
Весною своею цепляемся за осень мечты неземной.
Мы думаем, будто мы думаем, нами думают вихри
миров.
Мы - отзвуки тысячных отзвуков от звука нездешних
громов.
Мы думаем, будто мы ведаем Воскресенья
зиждительный свет.
Мы, бедные бледные отсветы оттуда, где места нам
нет.
|