|
(Посвящено памяти А. С. Пушкина)
Что, дремучий лес,
Призадумался,
Грустью темную
Затуманился?
Что Бова-силач
Заколдованный,
С непокрытою
Головой в бою
Ты стоишь-поник,
И не ратуешь
С мимолетною
Тучей-бурею.
Густолиственный
Твой зеленый шлем
Буйный вихрь сорвал -
И развеял в прах.
Плащ упал к ногам
И рассыпался...
Ты стоишь-поник,
И не ратуешь.
Где ж девалася
Речь высокая,
Сила гордая,
Доблесть царская?
У тебя ль, был'о,
В ночь безмолвную
Заливная песнь
Соловьиная...
У тебя ль, был'о,
Дни - роскошество, -
Друг и недруг твой
Прохлаждаются...
У тебя ль,был'о,
Поздно вечером
Грозно с бурею
Разговор пойдет;
Распахнет она
Тучу черную,
Обоймет тебя
Ветром-холодом.
И ты молвишь ей
Шумным голосом:
"Вороти назад!
Держи около!"
Закружит она,
Разыграется...
Дрогнет грудь твоя,
Зашатаешься;
Встрепенувшися,
Разбушуешься:
Только свист кругом,
Голоса и гул...
Буря всплачется
Лешим, ведьмою
И несет свои
Тучи за море.
Где ж теперь твоя
Мочь зеленая?
Почернел ты весь,
Затуманился...
Одичал, замолк...
Только в непогодь
Воешь жалобу
На безвременье.
Так-то, темный лес,
Богатырь Бова!
Ты всю жизнь свою
Маял битвами.
Не осилили
Тебя сильные,
Так дорезала
Осень черная.
Знать,во время сна
К безоружному
Силы вражие
Понахлынули.
С богатырских плеч
Сняли голову -
Не большой горой,
А соломинкой...
(1837)
|
