|
Кого люблю, того не встречу
В списке первых ста
Персон, на раут званых, но
И в черных списках, в кои сам
Внесен я, нет их, чтимых мною
Черт, любезных прозвищ; словом,
Их в известном смысле нет совсем,
Но лишь в известном, так как
Тих полет луча, а все ж не нем.
Мы - крупный шрифт, они -
Петит. Предместье - их среда.
Медуз и мидий запах им
Претит. Они не пьют напитков,
Плюс мудры в вопросах плоти.
Спецфасон сидит на них
Сурово, без гвардейства, хоть и
Не без щегольства. Из них
Любого, даром что не видел
Век, узнаешь, встретив, вмиг:
Примета - шлем как смоль, плюмаж
Как снег. Что до талантов - их
Боюсь не счесть, но есть один
Конек, и он не чушь, не глупость,
Нет, сей труд - ремонт машин
Спортивных, вот за что люблю. Пусть
Критик злой поднимет свист
И брань, незлой воскликнет "шутишь!"
Пусть. Но, долу взор склонив и
Длань воздев, клянусь, что, чуть лишь
С месяц их не зрю в житейском
Море, право, друг Гораций,
Я с ума схожу. О, горе,
Горе мне: у них всегда
Цейтнот, а нынче вовсе масса
Дел, как раз работ разгар
Ремонтных, скоро кросс, блиц-трасса:
Ревель - Лемберг - Сыктывкар -
Тифлис, приз двести тысяч фунтов...
|
