|
Есть в лете что-то роковое, злое...
И - в вое злой зимы...
Волнение, кипение мирское!
Плененные умы!
Все грани чувств, все грани правды стерты;
В мирах, в годах, в часах
Одни тела, тела, тела простерты,
И - праздный прах.
В грядущее проходим - строй за строем -
Рабы: без чувств, без душ...
Грядущее, как прошлое, покроем
Лишь грудой туш.
В мятеж миров, - в немаревные муки,
Когда-то спасший нас, -
Простри ж и Ты измученные руки, -
В который раз.
Октябрь 1916
Москва
|