|
Ты не найдешь заветной точки,
С которой глянь - и ожил вид.
Мир на бессильные кусочки
Мощь впечатления дробит.
Он обложился тьмой деталей,
Не в силах что-то предпочесть.
Источнику людских печалей
В нем некое подобье есть.
И мы, раз выбор нескончаем,
Меняем поиск на покой,
В разряд любимого включаем
Случившееся под рукой.
Наверное, не так убога
Была бы жизнь, когда бы в ней
Не расплодилось слишком много
Вещей, понятий и людей.
|