|
Вы не верьте этим слухам, этим болтунам упрямым,
Что твердят: мол, водяные славны мрачностью своей.
Нам противен холод донный, мы не прячемся по ямам,
Мы лежим на мелководье, в иле, в зарослях хвощей.
Там лежу я в топи вязкой, в теплой жиже, весь под ряской,
И меня слегка щекочут вереницы пузырьков,
А вокруг меня - кишенье, плесков, бликов оживленье,
Чую ласковость пиявок, жестких тыканье жуков.
И, варясь в кишенье общем, упоен болотным смрадом,
Водорослями опутан, - я до времени молчу,
Только в нежный час закатный я, на радость водным гадам,
Изнемогши от блаженства, зычно вдруг захохочу.
И под небом тонко-алым будет хохот мой сигналом:
Чуть в поля укатит эхо, отряхнув росу с травы -
Вмиг, наскучивши молчаньем, мне вечерним величаньем
Зазвучит тысячегласно хор бесчисленной лягвы.
|