|
Пустой оголенный город,
Скрипучий вороний грай,
И, как колодезный ворот,
Скрипит на углу трамвай.
Летит он, лязгая лихо,
Сгребая грохот и звон,
Но вновь пустынно и тихо,
Едва удалится он.
Где отклик его стараньям,
Коль всё здесь в себе живет?
И шум его, чуждый зданьям,
Бездомный, вдали замрет.
Пусть мчится он в руслах улиц,
Волну из листьев гоня,
Но краски в себе замкнулись
При свете бледного дня.
И слуха настороженность,
И тщетно ищущий взгляд
Всеобщую отрешенность
Одну душе сообщат.
А купол цинково-бледный,
Где вмятины чуть видны,
На город осенний бедный
Недвижность льет с вышины.
|