|
Смерть - исказитель исконный,
Помер - и дело табак:
Образ мой глаже иконы
Вылижет сора писак.
Дескать, я жил благородно,
С каждым был добр и хорош...
Сахара сколько угодно,
Правды же нет ни на грош.
Я тосковал, не имея
Средств для творения зла,
И потому лишь в уме я
Черные делал дела.
Губы кусая до крови,
Злобу я ловко скрывал,
Просто бодливой корове
Рога Господь не давал.
Просто боязни и лени
В сердце не смог я изжить,
Просто за тонущих в тлене
Жизнь не хотел положить.
Скопища, полные пыла,
Хлынуть за мною могли б.
Бич Провиденья, Аттила,
В юноше скромном погиб.
Всё же придется вам тошно,
Коль я в Другом оживу.
Смех на бумаге - не то что
Смерти оскал наяву.
Пусть из меня получился,
В сущности, только изгой,
Но уже где-то родился
И подрастает Другой.
Каждый живущий покойно
Свыше уже заклеймен.
Религиозные войны -
Дело безбожных времен.
|