|
Реки, озера, протоки,
Села в овчине лесной.
Свет, что растет на востоке,
Белой взмахнул пеленой.
Кроткие села туманны,
Но зазвенят якоря -
Вновь на волну Иордана
Лодки сзывает заря.
Над пеленой многорукой
Солнца возносится шлем.
Где-то за дальней излукой
Дремлет и твой Вифлеем.
Много пришествий явила,
Но описать не берусь
То, для которого силу,
Ведаю, копишь ты, Русь.
А на дремучей протоке
Молится утренний дым
О златокудром пророке,
Бредившем духом твоим.
|