|
Имел я тысячи возможностей,
Чтоб стать богатым и скупым,
Но нищета - не плод оплошностей,
Рожденный действием слепым.
К чему на пламя непреложности,
Подобно бабочкам ночным,
Не зная собственной ночтожности,
Лететь и превращаться в дым?
О эти серые создания!
Рябит в глазах от их мелькания,
Но всё ж в душе презренья нет.
Летят из тьмы они - и падают,
Ведь все-таки их тьма не радует,
Ведь все-таки их манит свет.
|