|
Да, многим людям нравится болеть,
Но это недоступно для меня.
Когда поток трудов начнет мелеть,
То на мели окажется родня,
То на мели окажутся друзья,
Чьи упованья связаны со мной,
И вновь по снегу ковыляю я,
Сутулящийся, жалкий и больной.
На мир не реагируя никак,
Я будничной сомнамбулой бреду
И неотвязной хвори каждый знак
В себе учитываю на ходу.
Уколет справа, слева припечет -
Мое вниманье внутрь устремлено,
И кажется: важней всего учет,
Все прочее значенья лишено.
Пусть жизнь, гремя, по улицам течет,
Но я, замкнувшись в собственной тиши,
Не прекращаю проводить учет -
Ведь я спокоен в глубине души.
Кого бы там назавтра из людей
В больничный ни доставили покой -
Я все равно не сделаюсь бедней
И не лишусь поддержки никакой.
|