|
Я написал стихотворенье,
И снова получился хит,
Но делает ходячей тенью
Меня хронический бронхит.
В моих стихах - эмоций буря,
В них дамы просто влюблены,
А я всегда температурю,
Мои глаза всегда красны.
Как точит древесину шашель,
Так хворью грудь поражена.
Мне спать не позволяет кашель,
А бодрствовать - нехватка сна.
И если хлестко написал я
И люди рукоплещут мне,
То я аплодисменты зала
Воспринимаю как во сне.
Я норовлю присесть в сторонке
И в дрему погрузиться, - но
Проклятый кашель, рвущий бронхи,
Меня разбудит все равно.
В итоге я слегка юродив,
Как всякий истинный поэт.
Я не бездельничаю вроде б,
Но денег на леченье нет.
"Да, хороши мои поэты",-
С ухмылкой размышляет Русь,
Но я плевать хотел на это -
Мне знать бы пункт, где я свалюсь,
Чтоб не валяться слишком долго
И заказать туда такси.
Тогда ведь будет мало толку
От публики и от Руси.
|