|
Да, размеренность в жизни нужна,
Но ее нарушает вино.
С бодуна или не с бодуна,
А работать изволь все равно.
Коль мутит или клонит ко сну,
Всякий труд превращается в казнь.
В результате к родному вину
Начинаешь питать неприязнь.
Но когда бы ты смысл сохранил
В голове своей, полной причуд,
То вино бы уже не винил,
А винил исключительно труд.
Вот встаешь ты, зубами скрипя,
Ибо делаться что-то должно.
Это труд допекает тебя,
И не стоит грешить на вино.
Навсегда сохранил я в уме
То, как Энгельс обкладывал труд.
Он писал: "Даже кони в ярме
Издыхают, хоть водки не жрут".
И когда бы из жизни ты смог
С корнем вырвал работы напасть,
То с утра мог бы сбегать в ларек
И на все абсолютно накласть.
|