|
Пускай ни одна помарка
Не тронет минувших лет.
В высотах старого парка
Мелькает в тучах просвет.
Моя правота поэта
Сегодня так же ясна,
Как вдруг воскресшая эта
Нагая голубизна.
Глухие щелчки и скрипы
Под ветром наперебой.
Бреду и у каждой липы
Встречаюсь с самим собой.
Я сам накликивал горе
И в сердце баюкал резь,
Однако с друзьями вскоре
Развеивал горе здесь.
Не зря я часто являлся
Сюда в былые года:
И я, как все, ошибался,
Но как поэт - никогда.
И можно вспомнить с улыбкой
У рубчатого ствола
О том, что сплошной ошибкой,
Казалось, вся жизнь была.
Выходит, с дальним прицелом
Творились безумства все:
Чтоб ныне мужчиной зрелым
Идти по своей стезе.
Я чуял нутром, как лучше
Мне жить на своем веку,
И вижу теперь, как тучи
Все чаще рвутся вверху.
Над парком и над поэтом -
Вороны и клочья туч,
И вес придает предметам
Угрюмый лудильщик - луч.
В расшатанном парке вешнем,
На вытаявшей тропе
Встречаюсь с собою прежним -
И честь отдаю себе.
И даже смерти преддверье
С меня не сбивает спесь:
Расстанусь с собой - и верю,
Что все же останусь здесь.
2005
|
