|
Явился я однажды к Брюсову,
Принес ему свои стихи.
Мэтр ухмылялся черноусово,
Порой же булькал:"Хи-хи-хи".
Когда же он окончил чтение,
То молвил: "Есть одна беда:
Вы - гений, батенька, а гении
Не издаются никогда.
Бальмонта очевидны глупости
И Белого идиотизм,
И Ремизова благоглупости,
И мой натужный эротизм.
Все пишут нудно и безжизненно
И часто вызывают смех;
Напротив, вы - безукоризненны
И оттого несчастней всех.
Ведь наша братия увечная
Кривляньем публику смешит,
А гениальность безупречная
Людей мучительно страшит.
Навеки, батенька, запомните,
Чего уж нам лукавить тут:
Вы - гений в келье, в вашей комнате,
Вас никогда не издадут".
С того свидания среди нужды
Я прожил больше сотни лет
И не был издан ни единожды.
Да, не соврал большой поэт!
А может быть, оно и к лучшему,
Ведь если буду издан я,
То потрясению могучему
Страна подвергнется моя.
Коль в некоем печатном органе
Меня случайно издадут,
То люди в жуткий блуд и оргии,
А после - в мистику впадут.
И побредут, сверкая жопами,
Пропив последние порты,
Глухими потайными тропами
В пещеры, пустыни, скиты.
Придут в упадок поселения,
Завоют волки с площадей,
Ведь слово истинного гения
Лишает смысла жизнь людей.
2007
|
