|
Помню я руку брата с мозолями от весла,
Точнее, даже не руку, а ощущенье тепла,
От легкого прикосновенья рождавшееся в душе,
Но этому ощущенью не повториться уже.
Касание предварялось улыбкой и блеском глаз;
Так, как у тысяч братьев, было все и у нас,
Но бьют ночные куранты, чтоб спящий мозг расколоть,
И в пламени похоронном сгорает родная плоть.
Стоит мне вспомнить руку с мозолями от весла,
Как тут же я вспоминаю: осталась только зола
От теплого тела брата, от губ, от щек, от бровей,
От наших бесед и шуток, от прежней жизни моей.
Я ведь и сам не заметил, как новая жизнь пришла,
В которой лишь я - защитник испепеленных дотла.
Живущих в моем сознанье не тронет смертная тьма -
Хотя бы поэтому, Боже, не дай мне сойти с ума.
Смерти шаги грохочут, но только не по земле,
А по просторам сознанья, где битва идет во мгле.
Я вновь обращаю в бегство подкатывающий бред -
И вижу, как брат смеется, и знаю, что смерти нет.
|
