|
Всё дела, всё делишки какие-то,
А на деле - одна суета,
И в мозгу повседневностью выета
Ужасающая пустота.
А ведь были же раньше восторги и
Даже слезы при чтенье поэз,
И поэзоконцерты, и оргии,
Оглашавшие стонами лес.
Свысока мы взираем на прошлое,
В нем чудачества видим одни,
И текут в никуда наши пошлые,
Суетой омраченные дни.
Мы трясемся над тем, что украдено,
Что отхапано нами у масс,
Только голос поэта по радио
Заставляет одуматься нас.
На развилке эфирной черемухи
Он воркует, как мудрый удод,
Заставляя понять наши промахи
И вернуться в пленительный тот
Мир, где строки звучат стихотворные,
Где от сделки любовь далека,
Где в почете не "бумеры" черные,
А реальная мощь мужика.
|