|  | 
                   
      
       Порой по улице бредешь -
 Нахлынет вдруг невесть откуда
 И по спине пройдет, как дрожь,
 Бессмысленная жажда чуда.
  Не то чтоб встал кентавр какой
 У магазина под часами,
 Не то чтоб на Серпуховской
 Открылось море с парусами,
  Не то чтоб захотеть - и ввысь
 Кометой взвиться над Москвою, -
 Нет, ты попробуй-ка пройдись
 На полвершка над мостовою,
  Когда комета не взвилась,
 И это назови удачей.
 Жаль, у пространств иная связь
 И времена живут иначе.
  На белом свете чуда нет,
 Есть только ожиданье чуда.
 На том и держится поэт,
 Что эта жажда ниоткуда.
  Она ждала тебя сто лет,
 Под фонарем изнемогая,
 Ты ею дорожи, поэт,
 Она - твоя Серпуховская,
  Твой город, и твоя земля,
 И невзлетевшая комета,
 И даже парус корабля,
 Сто лет как сгинувший со света.
  Затем и на земле живем,
 Работает и узнаем
 Друг друга по ее приметам,
 Что ей придется стать стихом,
 Когда и ты рожден поэтом. 
   
 
 |