|
Малый по прозванью Игоряха
На концерте подбежал ко мне.
Радостью его светилась ряха,
Словно побывал он на Луне.
Он кричал:"Все было офигенно,
Хорошо, что взяли мы девчат.
Где еще услышишь, как со сцены
Матюки так запросто звучат!"
Ну а я затрепетал от страха,
Ощутив дыханье Сатаны.
Ты куда ж толкаешь, Игоряха,
Лучших сочинителей страны?!
Нынче матюки, а завтра пьянка,
Послезавтра - взломанный ларек,
А потом СИЗо, чифир, Таганка
И этап на Северо-Восток.
А потом лет восемь на баланде
И наколки всюду, вплоть до лбов,
Жизнь лишь по пинку и по команде,
Норма в день - десятка три кубов,
Мандовошек полная рубаха,
Потому что в бане нет тепла...
Зря ты веселишься, Игоряха,-
Плачет по тебе бензопила.
Плачет по тебе все остальное,
Созданное Богом для братков,
И тому поэзия виною,
Полная никчемных матюков.
Мы изгоним выраженья эти,-
Понял, ты, мудак, ебена мать? -
Чтоб отныне маленькие дети
И старушки нас могли читать.
Извини, мы лес валить не будем,
Больше к нам с советами не лезь.
Здесь, в Москве, нужны мы русским людям,
И нужны нерусским тоже здесь.
|
