|
Жил на Коптеве малый поэтик,
Хоть физически очень большой.
Не имея жены, он питался
Кипятком и корейской лапшой.
Каждый день от лапши и от пива
Он в размерах чуток прибавлял,
Стал огромным, неловким и часто
Неуклюжесть свою проявлял.
И однажды беда получилась:
Он лапшу разбавлял кипятком,
А детишки внизу баловались
И в стекло залепили снежком.
Одевался поэтик нелепо,
Заикался ужасно смешно,
И за это детишки кидали
Чем попало писаке в окно.
Да и я над стихами писаки
Похихикивал часто - "хи-хи",
И предсказывал: Бог, мол, накажет
За такие плохие стихи.
Что-то, значит, в окне промелькнуло,
Дребезжащий послышался стук,
Ну и вырвался чайник кипящий
Из ошпаренных дрогнувших рук.
Это Бог меня, видно, послушал:
Обварил, произвел волдыри -
Те, что язвами сделались позже
И уснуть не дают до зари.
Ну пописывал малый поэтик -
Надо ль было беду вызывать?
Я дрожу, я и сам как в ожогах,
Да и деточкам несдобровать.
2011
|
