|
Сижу в нетопленой хатенке,
Снаружи дождик моросит.
Мои изъеденные бронхи
Опять царапает бронхит.
Я ощущаю волчий голод,
А из щелей - в двери, в окне -
В каморку заползает холод
И тело стискивает мне.
Обыденный до отвращенья,
В окошко льется бледный свет.
У моего оцепененья
Подспорья тягостнее нет.
Вся обстановка раздражает,
Я грудь, откашливаясь, тру.
Вдруг мысль мелькнет и испугает,
Что я, наверно, здесь умру.
И как в каморке этой тесной
Часы томительно идут!
Скорей бы минул день воскресный,
А будни думать не дадут.
|