|
Любимых, помнится, своих
Так было радовать легко нам
Безделкой, купленной для них,
Иль разговором немудреным.
Мы осчастливить их могли
И кратковременным участьем,
Но с увлеченьем повели
Погоню за неверным счастьем.
В душе мешающую твердь
Нам было некогда расплавить.
Нас образумит только смерть -
И ничего не даст поправить.
А тот, кто дальше должен жить, -
Какое счастье он добудет?
Ведь нас никто уж так любить,
Как те, ушедшие, не будет.
|