|
Топография страсти -
под выемкой смуглых ключиц
бьется темным ключом подключичная вена...
Авиценна!
Исписаны сотни страниц,
но газели
не лечат,
а зелья
не выдумал лекарь...
Авиценна!
Твой палец на пульсе любви -
придави -
и конвульсии вывернут тело -
стон удушья похож на оргазм,
а свидетелей нет,
мы одни...
Белый - белый
снег ложится на край простыни...
Не простынь,
ты совсем не одет,
в нашем климате это опасно...
Десять гласных всего,
десять гласных,
но каждую можно кричать
полным горлом, когда
снег помножен на бред
и лежит в основаньи маразма
этой ночи бесценной,
повисшей на шее как крест...
Южный Крест водят ведьмы
по северным склонам небес...
Топография ночи -
в бездонных провалах глазниц
все бессонницы - вместе и без...
Недоигранный блиц
бесконечен в летящей Вселенной...
Авиценна!
Исписаны сотни страниц,
но, как пена,
уходят слова,
и болит голова
от бессилия их подобрать
и желания их говорить...
Авиценна,
не надо лечить
сумасшедших,
огонь добывающих треньем:
пусть идут до конца -
до растертых ладоней,
до изобретенья
огнива...
Трут помножен на бред
и лежит в основаньи наива
темной Вечности,
где
лишь на миг
предоставлена нам авансцена...
Лишь на миг,
Авиценна...
|
