|
Осенний город погрузился в дым
и горожан, как будто, размело.
Здесь не о чем и незачем двоим -
мне одному и пусто и светло.
Вот, кажется, знакомый поворот,
зачем я оказался за углом?
Скрипит калитка крашеных ворот,
и вот передо мною отчий дом.
Я, сквозь асфальт, булыжник узнаю
и дровяные склады над травой,
я поднимаюсь в комнату мою,
твоё лицо мерцает надо мной.
Ах, ради бога, просьба не вставать,
не прерывать из-за меня дела.
Скрипучая железная кровать -
я точно помню где она была.
Ну, здравствуй, мама, что там наш буфет?
Отец на фронте, в доме тишина,
и печь как лёд и хлеба тоже нет,
да-да, конечно, это всё - война.
Ты плачешь, мама: малдший сын седой,
ну, что же плакать, внучке в институт.
Лишь ты одна осталась молодой,
ну а для нас, живых - года идут.
Я помню год, и месяц, даже день,
твоё лицо, сухое как пустырь,
из нас в живых остаться мог один,
и этот выбор совершила ты.
Я должен знать, свой провожая век,
и черпая из твоего огня.
Что прожил эту жизнь как человек
и что тебе не стыдно за меня.
Вы говорите - длинный разговор,
я понимаю - вам пора ко сну.
Да-да, конечно, проходя во двор
я непременно эту дверь замкну.
Вечерний город зажигает свет,
блокадный мальчик смотрит из окна,
в моей руке любительский портрет,
и год на нём, когда была война.
|
