|
Эта книга пропахла твоим табаком
И таким о тебе говорит языком:
"Не жалей ни о чем, дорогая".
И не то, чтоб со мною был прежде знаком,
И не то, чтобы мною был прежде иском...
Так и жили, не предполагая.
Этой книги, которая ростом с вершок,
Я потрогаю тонкий еще корешок.
"Не жалей ни о чем, дорогая", --
Прочитаю в твоем торопливом письме
И простейшие числа слагаю в уме --
Так и жили, не предполагая.
Я могла б написать "никого не виню"
Сообразно характеру, духу и дню,
"Не виню, ибо верю в удачу".
Но споткнусь о корявую эту строку
И щекою прильну к твоему табаку,
И не плачу, не плачу, не плачу.
Эта книга пропахла твоим табаком
И таким о тебе говорит языком:
"Не жалей ни о чем, дорогая".
И не то, чтоб со мною был прежде знаком,
И не то, чтобы мною был прежде иском...
Так и жили, не предполагая.
|