|
Поль Мориа, уймите скрипки,
К чему нагрузки?
Его натруженные хрипы --
Не по--французски.
Пока строка, как уголь, жжется,
Пластинка трется.
Пусть помолчит, побережется,
Не то сорвется.
Всадник утренний проскачет,
Близкой боли не тая,
Чья--то женщина заплачет --
Вероятно, не твоя.
Лик печальный, голос дальний,
До небес подать рукой --
До свиданья, до свиданья,
До свиданья, дорогой.
А кто--то Гамлета играет,
Над кем не каплет.
И новый Гамлет умирает --
Прощайте, Гамлет.
Но вот и публика стихает,
Как будто чует --
Пусть помолчит, не выдыхает --
Его минует.
По Таганским сливам узким
Изливается Москва,
А вдова с лицом французским
Будет много лет жива.
Вон газетчик иностранный
Дико крутит головой --
Кто--то странный, кто--то пьяный,
Кто--то сам полуживой.
Пусть неспокойно, мой сыночек --
Никто не плачет.
О, этот мир для одиночек
Так много значит.
Переулочек глубокий,
Нету близкого лица --
Одинокий, одинокий,
Одинокий до конца.
|
