|
Никакой в этом мире поэзии,
Никакой, в самом деле, мечты.
И подушечки пальцев порезаны,
И страницы скандально пусты.
Ну, помаешься, позаикаешься,
Ну, посетуешь ты на судьбу --
Но не очень-то перепугаешься,
А покрепче закусишь губу.
Други близкие, други далекие --
Я гляжу ваших взглядов поверх.
Ожиданья огни одинокие --
Худосочный такой фейерверк.
Матерь божья, какая поэзия,
Матерь божья, какая мечта?
Я и шита, и крыта, и резана --
А страница пуста и пуста.
|