|
И работу без сна и странствия
Я на сердце с лихвой грузил.
Опьяняли меня пространства
И простые слова Руси.
Но сомненье в строфу попало -
И была эта песнь тиха.
Бескорыстья для чести мало,
А фантазии для стиха.
Строки песен в иные дали
Совесть тягостную вели.
Муза ходит, а не летает
По дорогам моей земли.
Я познал фанатизм и споры,
Бездорожье и грязь в пути.
Вырос я из такого сора,
Где стихи не могли расти.
И горючие песни наши
Мне плеснули стыдом в лицо
Среди сверстников, поминавших
За убогим столом отцов.
У последнего поколения,
Понимающего о войне,
Есть неспешные озарения
В завоёванной тишине.
И не ждали мы вдохновения,
Не сжигали корявых строф,
И всегда было вдоволь "гениев" -
Мало истинных мастеров.
Уходили всегда безвременно,
Не сочтя ни друзей, ни страниц..
А Россия опять беременна
Сочинителем небылиц.
Принимать бы, что дарит время нам,
Понимать бы, чего мы ждем.
А Россия опять беременна -
Или поэтом, или вождем.
|
