|
Миллион раскалённых иголок
Я назову информацией,
Они вонзаются в голову -
Так познаётся действительность.
Они достают до мозга,
Чтоб появилась боль.
Боль заставляет думать
О том, что мир существует.
Существует и бег, где рвутся
Вперёд, но при этом к финишу
Стремятся прийти последними -
Это зовётся жизнью.
Вероятно наступит предел
И сил не хватит терпеть
Эту боль, и тогда
Возникнет желанье сказать
Сказать. А язык, как гиря,
Слова превратились в клей.
Они застревают в горле,
Мешая дышать и жить.
Можно свихнуться, пытаясь
Мир осознать и высказать.
А может башкой об асфальт
Проще? Откуда ж я знаю...
|