|
Эх провинция, глушь, глухомань ты, веками забытая
Всё тебе нипочём, омут ласковый, всё нипочём.
Перемены пока доберутся дорогой избитою
Впрочем их не заманишь в наш край никаким калачом.
А ведь было. Сюда, через камень Уральский, к свободе
Прбирался мужик, потирая свой поротый зад,
Нынче время не то, батогами не потчуют вроде,
Но бегут за свободой. Да только не к нам, а назад.
Никого не сужу. Если злюсь, так и то для порядка
Здесь и душу-то оптом никак не продашь. Лишь с лотка.
Ну дави, выжимай - только в виде сухого остатка
Получается путь прямиком до дверей кабака.
Правда чисто кругом и стараниями общепита
Тут не ходят, не просят убогие ради Христа,
Дрекольём не дерутся и рожи не слишком испиты,
Крест нательный никто не пропьёт - благо нету креста.
Минут годы, затянет судьбу паутиною дней
И угаснут мечты и пойдёт за стаканом стакан
И дорога от дома даётся больней и больней,
А в раскисшую землю с дождями приходит тоска.
Да какая тоска. Проосто провинциальная грусть
Налетит на тебя и твердишь в полупьяном бреду
То ль проклятием, то ль заклинанием: " Что ж, ну и пусть.
Я, провинция, твой. Никуда от тебя не уйду."
|
