Знаешь, мои истины так просты. Не нужно думать, чтобы принять.

Однажды я болела проказой. Мой нос уже не чувствовал запах гнили, но люди воротились от меня. Я судорожно сжимала колокольчик в грязных руках и бежала к реке. Я люблю воду. Она такая чистая. Я вставала по щиколотку, и вода уносила всю грязь. У меня черная одежда. Она тоже очень запачкана.

Вода искрится, играет солнечными осколками. А они в меня – до крови. Больно. Я много думала, о том, почему …

Слышала чьи-то стоны. Хотелось услышать и увидеть того, кто стонет. Мне, наверное, показалось.

Холодная вода. От нее по коже мурашки. Да нет больше моей кожи. Я всегда с собой ношу нож. В тот день я сидела на траве и аккуратненько срезала себе кожу.

Было невыносимо больно, но проказа …

Она не отступала. Вокруг мне бежали от меня. Кто-то бил палкой. За что? Потому у меня нет кожи. Потому, что они бояться стать мной.

Посмотри на себя…

У тебя есть кожа, от тебя не пахнет гнилью. За что ты бьёшь меня? Сгнившее сердце?

Старая история.

В тот день я умерла. Зеленая трава приняла остатки моего тела.

Теперь я знаю, что там. Я не хочу обратно.

Здесь нет запаха гнили.

Здесь нет палок и злых глаз.

Здесь нет ударов и боли.

Здесь нет ничего.

И меня нет.

Нет.