|
Дождь.
Последний в этом году.
Октябрьский.
Нудный.
Осенний.
Душа промокла насквозь,
как последняя тряпка...
Хочется плакать, но слезы
пошли на растопку камина.
Мысли приходят в голову
одна другой потешнее:
а что, если скрестить кактус
с отбивной котлетой
и скормить его
соседской собаке?
Может быть, у нее пропадет охота
рычать из-за двери...
Я говорю себе: “Цыц!”
и понуро бреду на кухню.
Там тоже дождь,
но не такой беспросветный.
А все же откуда берется тоска?
Может быть, выпадает из зонтов,
когда их раскрывают?..
Наверное, завтра наступит зима.
И трехмесячный Иннокентий
завизжит от внезапного счастья:
как много вокруг молока!..
На белом квадрате плиты
распят алюминиевый чайник -
моя последняя жертва
богу по имени Жизнь.
Я выключаю дождь,
зажигая настольную лампу,
и завершаю день
росчерком карандаша.
“Завтра наступит зима”, -
думаю я, засыпая.
Завтра наступит зима...
Завтра наступит зима...
|
