|
Меня опять увидели пустым,
в общеньи неприятным и небритым,
жующим хлеб, идущим в магазин,
с другими говорящим свысока.
Во мне опять увидели жлоба,
неряху, мизантропа и зануду,
вчерашнего газетчика, соседа,
напарника, филолога и проч.
А я вчера искал заветный ключ
к амбарному замку воспоминаний,
лепил из пластилина Мумбу-Юмбу
и пил слегка разбавленную кровь.
А по ночам я взвешиваю стыд
и режу ложь на мелкие кусочки,
которыми когда-нибудь заклею
крест-накрест окна в равнодушный мир.
Я, кстати, иногда пишу стихи,
и это мне когда-нибудь зачтется
котом бездомным, налетевшим ветром
и запахом парного молока.
А то, что кто-то смотрит на меня
сквозь призму представлений и понятий,
то это мне частично безразлично,
хотя частично почему-то злит.
Но я беру зеленый карандаш
и дерево рисую на обоях:
пускай себе растет и зеленеет
на радость переменчивой душе!
Меня опять увидели пустым.
Но пустота - она от слова “пусто”,
а я пустой от фразы “ну и пусть”
и от глагола нервного “пустите”...
Пустите слух, что я сошел с ума...
|
