|
Я родился по утру
во серебряном бору.
Дали имя мне в миру - Анатолий.
Я шальные песни пел
и молился, как умел,
а окончить дни хотел в чистом поле.
Да не вышло у меня
смерть приняти от коня -
видно, бывшая родня постаралась...
Что ты, русская земля,
припасла сыночка для?
Не Голгофа - так петля
завязалась.
Я родился невпопад
под осенний листопад.
Жизнь подсунула бушлат
не по росту.
Никому не делал зла,
да кривая повезла
от родимого села
до погоста.
Ты не бейся, погоди,
птица белая в груди,
и с осины не гляди,
черный вестник.
Люди, в Бога душу мать,
не спешите отпевать,
разрешите доорать
свою песню.
Ведь из вашего окна
площадь Красная видна,
а из моего ни хрена -
только поле.
А чего в него глядеть -
только сердцу зря болеть:
все равно не помереть
мне на воле.
Гой ты, Русская земля -
пухом сыплют тополя.
И Голгофа и петля -
несерьезно.
Эх, уйти бы, да нести
песни грустные в горсти.
Ах ты, Господи, прости, -
слишком поздно...
|
